Excursión de un día en coche al monte Akagi y al lago Ōnuma: eperlanos fritos entre el follaje otoñal y el santuario Akagi nevado

En primavera paseo por las pasarelas de madera buscando el canto de los pájaros; en invierno voy a rezar al santuario nevado. Aunque el lago sea el mismo, según la estación me apetece acercarme a sitios distintos.

En el humedal de Kakumanbuchi, con sus brotes nuevos, la protagonista está sobre la pasarela de madera que lleva a la plataforma de observación. Lleva un jersey blanco de canalé y vaqueros, con la chaqueta de moto atada a la cintura; se aparta el pelo detrás de la oreja y mira hacia los árboles de donde llega el canto de los pájaros. Más allá de la plataforma de madera se ven el estanque, el humedal y las montañas cubiertas de brotes nuevos.

PrimaveraFinales de mayo

En moto por la carretera 4 hasta el lago rodeado de brotes nuevos y la pasarela donde cantan los pájaros

La subida por la carretera prefectural 4 encadena curva tras curva. Aflojo un poco antes, llevo la mirada a la salida y la moto se inclina y se endereza sola. Cada vez que la maniobra sale redonda, se me escapa un «bien» bajito dentro del casco. Era una mañana de finales de mayo y había venido desde Tokio en mi moto azul y blanca para pasar el día en el monte Akagi. Cuanto más subía, más fresco era el aire; menos mal que me había cerrado la chaqueta de moto.

Aparqué la moto en el aparcamiento de la orilla este del lago Ōnuma y me quité el casco. Al otro lado del lago se extendía la montaña, cubierta de hojas nuevas. Tendría la misma silueta que cuando la vi en otoño, pero ahora hasta cada hoja parecía más ligera. Con un día tan despejado, tendría que haber dejado la vuelta para más tarde. Acababa de llegar y ya estaba pensando en regresar. Menuda prisa por preocuparme.

El agua brilló un instante. «Ay, quiero hacerle una foto», pensé, y levanté el móvil en horizontal. Podía haber encuadrado el lago y la montaña, pero solo quería guardar aquel momento. Hice una única foto, apuntando al destello. Si tomaba muchas, luego no sabría cuál había captado justo ese instante.

Guardé el móvil y bajé hasta la orilla. Las olitas brillaban entre las piedras. Cuando vine en otoño, las hojas caídas flotaban junto a la orilla, pero hoy no había ni una sola. Hasta lo que flota en el agua cambia con la estación. Me agaché y metí la punta de los dedos en el agua: estaba mucho más fría de lo que esperaba y los retiré enseguida. En mayo, el agua del lago parece seguir en pleno invierno.

Después del lago, caminé hasta el cercano humedal de Kakumanbuchi. Entré en calor andando y me até la chaqueta a la cintura. La pasarela, renovada en otoño de 2024, no tiene escalones desde la entrada hasta la plataforma de observación, así que es fácil recorrerla incluso con botas. Cada vez que mis pasos resonaban sobre las tablas, asomaban entre la hierba hojas nuevas, todavía tiernas. Me habían dicho que se puede dar la vuelta completa en unos 30 minutos, así que hoy decidí pasar más tiempo parada en la plataforma que caminando.

Me quedé escuchando en la plataforma y oí el canto de un pájaro en algún sitio. Me aparté el pelo detrás de la oreja y busqué en los árboles de donde venía la voz, pero no llegué a verlo. La calma allí era distinta de la amplitud de la orilla: casi te envolvía. Cuando vengo sola, puedo pararme todo el tiempo que quiera sin preocuparme por nadie. «No es que no tenga amigas a quienes invitar», me justifiqué para mis adentros, aunque nadie me lo había preguntado, y me quedé mirando la hierba del humedal, que se inclinaba toda en la misma dirección cada vez que pasaba el viento.

Al volver de la pasarela, estaban asando yakimanju en la entrada de un local junto al lago. ¿Por qué es tan intenso el olor del miso dulce al tostarse? Creía haber tenido suficiente con el paisaje, pero en cuanto me llegó el aroma, mi estómago empezó a hacerse notar. Cogí una brocheta y le di un bocado. Por fuera tenía un aroma a tostado; por dentro, blandita y esponjosa. El miso se me quedó en la comisura de los labios y me lo limpié disimuladamente con el dorso de la mano.

De camino a la moto, recordé que a finales de mayo también florecen las Mitsuba-tsutsuji y las Shiro-yashio junto al lago Konuma, al sureste. Lo dejé para la próxima escapada. Antes de ponerme el casco, volví a mirar la foto que había hecho junto al lago: el instante en que brilló el agua había quedado tal cual. Bajé por la carretera prefectural 4 un poco más despacio que al subir. Me daba pena alejarme del lago con cada curva.

En la orilla primaveral del lago Ōnuma, rodeado de montañas con brotes nuevos, la protagonista, con chaqueta de moto y vaqueros, sostiene el móvil en horizontal. A la derecha está aparcada su moto azul y blanca, con un casco sobre el asiento.

En la orilla del lago Ōnuma, en el monte Akagi, la protagonista, con una camiseta de tirantes blanca, una minifalda cargo caqui y botas negras, baja el móvil y echa a andar. A la derecha, sobre el pavimento, está aparcado un descapotable rojo.

VeranoJulio-agosto

Subí con el techo abierto y, ya en el lago, bajé el móvil para dar una vuelta a pie

Nada más bajar del coche, cerré los ojos al sentir la brisa fresca que venía del lago. Había salido de Tokio por la mañana y ya hacía tanto calor que me ardía la piel. Pero al llegar allí, era como si el calor no existiera. Había oído que hacía entre 7 y 8 grados menos que en el centro de Maebashi, pero la brisa en los brazos me pareció aún más fría. Quizá el verano sea la mejor época para venir a Akagi en un descapotable rojo.

Al salir de la autopista y entrar en la carretera de montaña, empezaron las curvas bajo la sombra de los árboles. Soltaba el acelerador antes de cada curva y volvía a pisarlo suavemente cuando veía la salida. En el descapotable notaba hasta cómo cambiaba la temperatura del aire en cada curva. Cuanto más subía, más suave se volvía el viento. Como el viento se llevaba el sonido de mi canción favorita, iba subiendo el volumen un punto cada vez que avanzaba cuesta arriba; al llegar al lago y apagarla, el silencio de alrededor me llenó los oídos de golpe.

Las montañas del otro lado del lago tenían más hojas que cuando vine en primavera, y hasta el contorno de las laderas parecía más marcado. Saqué el móvil, pero lo sostuve sin mirar la pantalla. Incluso cuando me preparaba para hacer una foto, cada vez que brillaba una olita se me iba la mirada fuera del encuadre. Hoy decidí dejar de hacer fotos y ponerme a caminar.

Bajé la mano con el móvil y eché a andar desde el coche. La prenda que llevaba atada a la cintura me rozaba las piernas al caminar. Las suelas de mis botas sonaban sobre el pavimento y, junto a aquel lago tan tranquilo, se oía hasta ese ruido. Al caminar junto a la valla metálica, la orilla quedaba más cerca que cuando estaba junto al coche, y por fin me di cuenta de lo grande que era el lago.

Me habían dicho que dar la vuelta completa al lago a pie lleva unos 60 minutos. En algunos tramos hay que caminar por la carretera, así que fui alternando la mirada entre el agua y el camino. Donde la orilla está cerca, las olitas chapotean entre los juncos. Cada vez, me detenía. Cuando las nubes tapaban el sol, el brillo del agua desaparecía; al despejarse, volvía a extenderse por toda la superficie. Creo que mi ánimo también subía y bajaba con aquella luz.

En el local junto al lago también alquilan botes de pedales y de remos. Desde la orilla, las laderas se reflejaban boca abajo en el agua; parecía que en bote podría deslizarme sobre ellas. Me apetecía probarlo, pero también me daba un poco de vergüenza imaginarme pedaleando sola. Al final me quedé mirando desde la orilla y decidí volver con alguien la próxima vez.

Para comer, pedí zaru soba en aquel local. Los fideos fríos me sentaron de maravilla después de caminar y entrar en calor. Cada vez que los mojaba en la salsa y los sorbía, sentía que me refrescaba por dentro. En la entrada se alineaban salvelinos a la parrilla con sal y llegaba un aroma tostado. Ya estaba llena, pero no podía dejar de mirar la piel dorada; me reservé mentalmente ese plato para la próxima visita.

Volví al coche y me puse en marcha con el techo aún abierto. Tras dar la vuelta completa, apenas había hecho fotos con el móvil. Pero recuerdo perfectamente la amplitud de las montañas y la orilla donde me detuve junto al agua. En cada curva de la bajada, el calor volvía un poquito más. Cuando llegara a Tokio, seguro que el frescor del lago me parecería un sueño.

Junto al lago, con el agua y el verde del verano suavemente desenfocados, la protagonista, con una camiseta blanca, se lleva a la boca unos fideos soba fríos con hielo después de mojarlos en la salsa.

En otoño, en el puerto de Tori-tōge, la protagonista, con un abrigo tipo duffle color camel, sonríe junto a una valla de madera mientras se sujeta el cuello del abrigo. Justo debajo se extiende el humedal de Kakumanbuchi; más allá, entre montañas bajas teñidas de otoño, se ve el lago Ōnuma como una franja estrecha.

OtoñoAlrededor de mediados de octubre

Eperlanos fritos junto a la orilla otoñal y el pequeño lago visto desde el puerto de Tori-tōge

El primer bocado todavía quemaba. Soplé una vez y ya di por hecho que se habría enfriado. Se me inflaron las mejillas sin querer y, entre soplidos, miré la ladera teñida de otoño justo al otro lado del lago.

A mediados de octubre, fui desde Tokio en mi descapotable rojo para ver los colores de otoño alrededor del lago Ōnuma. Con cada curva de la subida, los árboles al fondo se iban tiñendo un poco más de rojo y yo deseaba llegar cuanto antes al lago. Coroné la última cuesta y aparqué junto a la orilla. Al abrir la puerta, el aire frío se coló por el cuello del abrigo. Cuando paré el motor, solo quedó el sonido de las pequeñas olas acercándose a la orilla.

Desde la orilla, ¡qué cerca parecen las hojas de los árboles de la montaña! Seguí con la mirada la ladera desde la lejana cresta hasta el agua. Pensaba ponerme a caminar, pero me llegó desde un local junto al lago un aroma delicioso a fritura y, cuando me di cuenta, ya estaba de vuelta junto al coche con un plato de eperlanos recién fritos.

Al levantar uno de los pececillos con los palillos, se notaban bien los trocitos de pan rallado del rebozado. Al morderlo, crujió y enseguida se extendió el sabor del pescado. El aroma del pescado recién frito era aún más apetecible con el aire frío. Apreté el plato de papel con una mano; ya quería probar otro. Había venido por los colores de otoño, pero no imaginaba que también recordaría aquel bocado.

Después de comer, paseé junto al lago. Las hojas caídas se amontonaban bajo mis pies y crujían suavemente al pisarlas. Basta cambiar un poco de sitio para que las montañas se superpongan de otra manera. En el monte Akagi, el momento en que las hojas cambian de color varía con la altitud, así que desde finales de septiembre hasta principios de noviembre siempre hay algún punto de la montaña con tonos otoñales, por lo visto. Sabía que el otoño iba bajando desde la cumbre, pero no que durara tanto. Parecía que la montaña le iba entregando el otoño a cada ladera por turnos. Justo entonces le tocaba a la orilla del lago.

Antes de volver, me acerqué al puerto de Tori-tōge. Tomé varias curvas y aparqué junto a Kakumanbuchi. Desde allí caminé hasta el puerto; el viento era aún más frío que junto al lago y me abroché el abrigo hasta arriba. Desde los 1390 m de altitud del puerto se veían abajo Kakumanbuchi y el lago Ōnuma. El lago que acababa de tener al lado me pareció pequeñísimo desde allí arriba, rodeado de laderas otoñales, y no pude evitar reírme sola. ¡Y pensar que yo estaba ahí abajo armando tanto revuelo por unos eperlanos fritos!

Durante los años treinta de la era Shōwa, había un funicular entre este puerto y Rihei Chaya, al pie de la montaña. Al imaginarme la cabina subiendo despacio por la ladera otoñal, me pregunté si la gente de entonces también habría contemplado este mismo lago desde aquí, y de pronto me sentí más cerca de ellos. Parece que a veces aparece un mar de nubes después de llover o en las primeras horas de una mañana fría; la próxima vez me gustaría venir a primera hora.

Antes de iniciar el descenso, miré la foto que había hecho desde allí. En medio de la ladera otoñal, el lago Ōnuma se veía pequeñito. Amplié la imagen con los dedos para buscar más o menos dónde estaba la orilla en la que acababa de comer, pero, claro, yo no salía en la foto.

En la orilla, con los colores del otoño y la luz del lago suavemente desenfocados, la protagonista, con un abrigo tipo duffle color camel y una sudadera con capucha lila, sopla para enfriar un eperlano frito que sostiene con los palillos. El pescado está servido en un plato de papel alargado.

En el recinto del santuario Akagi, cubierto de nieve, la protagonista mira de perfil el edificio principal. Lleva un abrigo blanco acolchado, pantalones, bufanda y botas; la nieve se acumula en el tejado y en los árboles de alrededor.

InviernoEnero-febrero

En el santuario Akagi nevado, me quedé embobada antes de pensar qué pedir

Una y otra vez, solo oía el crujido de los neumáticos sobre la nieve. En enero vine desde Tokio para pasar el día en el monte Akagi y rezar en el santuario Akagi nevado. Como iba a haber nieve en la carretera, hoy vine en mi segundo coche, un sedán rojo con tracción a las cuatro ruedas que acababa de estrenar en otoño. Para subir al monte Akagi en invierno, recomiendan tomar la carretera prefectural 4 con neumáticos de invierno. Yo también elegí esa ruta.

En las curvas donde aún quedaba nieve, frenaba con antelación y giraba el volante despacio. En una carretera nevada, creo que la mejor forma de avanzar es no hacer ni un solo movimiento brusco. Sentía en las manos cómo las ruedas se agarraban bien a la nieve, y se me fue soltando la tensión de los hombros sin darme cuenta. Cuanto más me acercaba a la cumbre, más alta era la nieve a los lados del camino y menos coches me cruzaba.

Aparqué en el aparcamiento del santuario Akagi. Estaba acostumbrada al calor del coche y, nada más salir, encogí los hombros. Me cerré el abrigo y me subí la bufanda hasta la boca. Al entrar en el recinto, vi el tejado cubierto de nieve y, detrás, los árboles. Se me olvidó el frío y me quedé mirando de un extremo al otro del tejado. También quedaban montoncitos de nieve en algunas ramas. Al exhalar, veía el vaho blanco de mi aliento y, detrás, oí cómo se desprendía un buen montón de nieve de una rama.

Desde hace mucho tiempo, en el santuario Akagi se celebra un ritual en el que se ofrecen espejos; dicen que se han entregado más de mil espejos de bronce. También se cuenta que la princesa Akagi fue llamada a la presencia de la gran deidad Akagi. Al recordar esas historias en el recinto, donde la nieve parecía absorber todos los sonidos, sentí de pronto muy cerca aquel relato de un pasado lejano.

Había venido a rezar, pero llevaba un buen rato mirando solo el tejado y el cielo, sin pensar siquiera qué pedir. Cuando por fin me lo planteé en serio, lo primero que se me ocurrió fue: «Quiero volver a Akagi». «¿Qué hago pidiéndole a una deidad consejo para la próxima visita?», me dije, y volví a pensarlo.

Me quité los guantes delante del edificio principal y junté las manos con cuidado. Se me enfriaron los dedos enseguida, pero estaba tan concentrada en decidir qué pedir que apenas le presté atención al frío. Lo que pedí al final es un secreto. Abrí los ojos y levanté la cabeza: el tejado nevado seguía ahí, justo delante de mí. Me alegré de haber podido llegar hasta allí sin prisas.

Al salir del recinto y echar a andar, con aquel aire frío empecé a desear algo caliente. El monte Akagi se sentía muy distinto hoy, comparado con aquel día de otoño en que comí eperlanos recién fritos. Me dirigí a un local junto al lago.

En el local me quité la chaqueta y pedí o-kirikomi udon hecho a la cazuela con caldo de miso. Dentro había fideos anchos, zanahoria, taro, shiitake y cebolleta. Di un sorbo al caldo que había servido en el cuenco; me llegó el aroma del miso y hasta las mejillas heladas empezaron a entrar en calor. Fui soplando cada bocado y, al final, me lo terminé todo, hasta el caldo. Cuando salí, el sol empezaba a bajar. Me dirigí al coche para bajar por la carretera prefectural 4 mientras aún hubiera luz.

En el santuario Akagi, mientras cae la nieve, la protagonista, con una chaqueta acolchada color crema y una bufanda, se quita los guantes, junta las manos y cierra los ojos para rezar.

En un local junto al lago, la protagonista, con un jersey color crema y sin la chaqueta, sostiene un cuenco pequeño con ambas manos y, con los ojos cerrados, toma un sorbo del caldo de un o-kirikomi udon a la cazuela. En primer plano, la cazuela de barro contiene fideos anchos, zanahoria, taro, shiitake y cebolleta.

Los relatos son obras de ficción inspiradas en este lugar. Para obtener información precisa, consulta los sitios oficiales de turismo y de información.

El monte Akagi de noche

En una noche de otoño, el lago Ōnuma visto desde una ladera cubierta de hojas. Un descapotable rojo circula con las luces encendidas por la carretera junto al lago; al otro lado se recorta la silueta del monte Kurobisan y, sobre ella, brillan la Vía Láctea y una luna muy fina. — Una noche de otoño conduje sin prisa por la carretera junto al lago Ōnuma. La silueta del monte Kurobisan se recortaba nítida al otro lado del agua, con la Vía Láctea extendida justo encima.

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Especialidades que probé en el monte Akagi

Eperlanos fritos

El lago Ōnuma también es conocido por la pesca de eperlanos sobre el hielo en invierno. En los locales junto al lago se pueden comer eperlanos recién fritos. Son pequeños y se comen enteros, empezando por la cabeza, así que las espinas ni se notan; cuando te das cuenta, ya has dejado el plato vacío.

Okkirikomi

Es un plato tradicional de Gunma, una región productora de trigo, que se prepara desde hace mucho tiempo. Los fideos anchos se añaden sin hervirlos antes y se cuecen con verduras, así que un cuenco basta para entrar en calor hasta los huesos. En los locales junto al lago se sirve hecho a la cazuela con caldo de miso.

Yakimanju

El yakimanju es una especialidad de Maebashi. En los locales junto al lago también lo venden recién hecho en la entrada. Si te gustan los dulces, seguro que una brocheta se te queda corta.

Qué ver

Mirar las montañas desde la orilla de un lago en la cumbre

Ōnuma es un lago de caldera formado en una zona baja del cráter. Además de contemplarlo desde arriba, al situarte en la orilla puedes alzar la vista hacia las laderas que rodean el lago. Es curioso estar en lo alto de una montaña y, aun así, tener que mirar hacia arriba para ver sus laderas.

Un parque prefectural desde 1935

El Parque Prefectural de Akagi se inauguró el 8 de febrero de 1935. Toda la zona de la cumbre, con el lago Ōnuma y el humedal, forma parte del parque. Hace más de 90 años que tanta gente sube para conocer este lago.

Datos de la carretera y los paseos

Cómo llegar desde Tokio

Desde Tokio: Unos 180 kmUnas 2 horas y media en coche por autopista
Autopista: Autopista Kan-Etsu
Salida más cercana: IC de AkagiA unos 25 km y 35 min del lago Ōnuma
Carretera a la cumbre: Carretera prefectural 4Unos 50 min desde la salida de Maebashi

Vuelta a pie alrededor del lago Ōnuma

Perímetro del lago: 4km
Altitud de la superficie del lago: 1340m

Puedes aparcar el coche o la moto y pasear alrededor del lago para disfrutar de las vistas de las montañas. Dar la vuelta lleva unos 60 minutos.

Para llegar a la zona de la cumbre, sube por la carretera prefectural 4. Tras superar todas las curvas de la subida, se abre ante ti un lago así de grande en lo alto de la montaña.