Um passeio por Chūson-ji no outono O caminho entre os cedros e o desejo por trás do Konjikidō

Eu descia devagar pelo caminho perto do Konjikidō. A luz da manhã atravessava os troncos dos cedros, e folhas caídas pontilhavam o calçamento de pedra. Olhei por onde pisava e, ao erguer os olhos, me deparei com um tronco enorme bem ao meu lado. A barra do meu casaco leve balançava a cada passo; pensando no Konjikidō que acabara de visitar, quis ficar mais um pouco naquele caminho.

A estrutura do Konjikidō foi erguida em 1124 por Kiyohira, o primeiro líder do clã Fujiwara de Ōshū. Eu tinha ouvido dizer que o salão preserva até hoje a aparência que Chūson-ji tinha na época de sua fundação, mas, quando o vi de perto, reparei primeiro nos detalhes minuciosos. Não era só o brilho das folhas de ouro: havia também incrustações de madrepérola e outros ornamentos. Havia tantos detalhes que eu queria observar que um simples “que lindo” não dava conta.

Soube que as incrustações de madrepérola são feitas com concha de yakōgai (um caramujo marinho). Fico imaginando as conchas trabalhadas para decorar o salão desse jeito. Algo vindo do mar adorna um templo nas montanhas de Hiraizumi. Essa ligação me deu vontade de olhar por mais tempo cada pequeno ornamento à minha frente. Também me surpreendeu pensar que aquelas conchas vieram de tão longe e ainda estão ali.

Por trás do Konjikidō está o desejo de Kiyohira de dar forma concreta à Terra Pura, o paraíso budista. Ouvi dizer que ele queria conduzir à Terra Pura as almas das pessoas que morreram em batalhas e dos outros seres vivos que perderam a vida, além de trazer paz para esta região. Eu achava que o salão era famoso por seu brilho, mas essa história me marcou muito. Quis levar comigo tanto a beleza dos ornamentos quanto o desejo que eles expressam.

Quando voltei para fora e caminhei entre os cedros, senti um silêncio diferente daquele que havia no salão. Pelo que se conta, os cedros antigos ao longo do caminho foram plantados pelo domínio de Date durante o período Edo. O Konjikidō é de uma época e os cedros foram plantados em outra; este lugar continuou aqui ao longo de todo esse tempo. Parei por um instante ao lado da cerca de bambu e observei as folhas sob meus pés. Naquele outono, até caminhar pelo recinto me pareceu parte dessa história.

Enquanto descia pelo calçamento de pedra, lembrei também que podia provar o Hiraizumi Mochi Gozen junto à entrada do templo. Ouvi dizer que, além do anko e do zunda, também há opções de gengibre e de ozōni. Fiquei pensando por qual começaria. Primeiro, visitar o salão com calma; depois, caminhar entre os cedros e, para terminar, comer mochi. Agora, em vez de seguir logo para o próximo lugar, quero passar mais tempo nesta cidade. Tirei os olhos das folhas caídas e continuei o caminho sem pressa.