Mont Nokogiri, temple Nihon-ji (belvédère de Jigoku-nozoki) Au sommet en hiver, la mer à perte de vue

Quand j’ai saisi la rambarde à deux mains, j’ai senti sa fraîcheur au bout des doigts. C’était un après-midi de janvier, au belvédère de Jigoku-nozoki, sur le mont Nokogiri. Jusqu’ici, en marchant, je n’avais regardé que la mer au loin ; une fois arrivée au bout du rocher, c’est d’abord le ravin sous mes pieds qui s’est imposé.

Depuis l’intérieur de la clôture, j’ai regardé en contrebas avec précaution. Le versant de la montagne plongeait très loin sous mes pieds. C’était plus haut que je ne l’avais imaginé : j’ai retenu mon souffle sans m’en rendre compte. J’en avais pourtant vu des photos, mais sentir cette hauteur devant moi faisait battre mon cœur tout autrement.

Lorsque j’ai relevé la tête, les montagnes se superposaient en plusieurs rangées de l’autre côté de la vallée, et, derrière elles, la mer s’étendait à perte de vue. « Ah, on voit vraiment si loin d’ici… » J’ai failli oublier le paysage que je voulais le plus voir, tant j’étais absorbée par les rochers tout près.

Quand j’ai retrouvé un peu mon calme, j’ai regardé de nouveau le paysage par-dessus la rambarde. J’avais beau suivre du regard la ligne où les montagnes et la mer se rejoignaient, elle restait loin, très loin. Je me suis sentie toute petite, et les battements précipités de mon cœur ont peu à peu fait place à la joie d’être arrivée jusqu’ici.

Au bout d’un moment, j’ai remarqué que j’avais la main crispée sur la rambarde. J’étais venue admirer le paysage, mais j’avais l’impression de serrer la main à la rambarde. J’ai desserré un peu les doigts et, cette fois, j’ai pris le temps de regarder jusqu’à l’autre côté de la mer.

Quand j’ai relevé la tête une dernière fois, les montagnes au loin et la mer étaient toujours là, exactement au même endroit. Pourtant, je me sentais bien plus proche de ce paysage qu’au début. J’ai gravé toute cette étendue dans ma mémoire avant de lâcher la rambarde, pour pouvoir m’en souvenir même après être partie.