En route pour les chutes de Fukiware L’eau s’engouffre dans les failles de la roche, au milieu de la verdure printanière

Dès que j’ai vu les chutes de Fukiware depuis le sentier, j’ai pensé qu’elles n’avaient rien à voir avec celles que je connaissais. L’eau ne tombe pas du haut d’une falaise : elle s’engouffre dans les larges fissures de la roche. Le courant venait presque jusqu’à moi, puis disparaissait plus loin. Je l’ai suivi des yeux en me demandant où il allait ; les mains jointes devant la taille, je suis restée immobile.

J’avais enfilé une robe rose pâle et un manteau beige. La fraîcheur du matin persistait, mais les arbres de l’autre côté de la rivière se couvraient de jeunes feuilles. Le bruit de l’eau ne s’interrompait pas ; même le geste de rajuster la manche de mon manteau me semblait plus lent. J’étais venue pour le paysage printanier, et pourtant, ce sont d’abord ce bruit et ce courant qui m’ont saisie.

On m’a raconté que l’eau avait érodé les parties les plus tendres de la roche, élargissant les fissures et donnant naissance aux chutes de Fukiware. C’est de ces grandes failles dans la roche que les chutes tirent leur nom. De près, les formes sculptées par l’eau donnaient corps à ce que j’avais lu. Et cette eau qui continue de couler là, encore aujourd’hui, me semblait presque irréelle.

Il existe aussi une légende selon laquelle le bassin des chutes mènerait au palais du Dragon. Autrefois, pour les célébrations du village, on empruntait au palais des plateaux et des bols, qu’on lui rendait ensuite. En regardant l’eau disparaître dans la faille, j’ai compris pourquoi on pouvait imaginer un autre monde de l’autre côté. Quand on ne voit pas où l’eau s’en va, on a tellement envie de le savoir.

J’étais venue après avoir entendu dire qu’au printemps, avec les jeunes feuilles, la fonte des neiges transforme les chutes en un torrent impressionnant. Mais quand je les ai vues, mon cœur battait à tout rompre alors que je restais simplement debout. Après les avoir prises en photo, je n’arrivais pas à regarder tout de suite l’écran. Je regardais du côté d’où venait le grondement, suivais des yeux les flots blancs qui dévalaient, puis revenais aux formes de la roche. Une fois rentrée, est-ce que je me rappellerai aussi clairement le bruit en ne regardant que les photos ?

Après avoir contemplé les chutes, je pensais déjà au tenzaru soba de Mumon, un restaurant de soba et d’udon à Hirakawa, dans le quartier de Tone. Des tempura de légumes de saison, des soba froides… À la première bouchée, le croustillant des tempura m’a ramenée au déjeuner ; jusque-là, je n’avais d’oreilles que pour le bruit de l’eau. J’en avais pris plein les yeux et les oreilles, et le repas m’avait régalée : j’avais l’impression d’avoir pleinement profité du printemps à Numata.