Recorrer Shiori-tōge La cascada de nubes al amanecer que me hizo olvidar el mapa

A primera hora, en Shiori-tōge, me bajé del coche y me cerré el largo abrigo de plumón. Me puse el gorro de punto gris y la bufanda de color lila claro, y me colgué una mochila pequeña. Cuando empezó a clarear, salí del aparcamiento y me adentré por el sendero hacia el mirador ①.

Estaba consultando el mapa plegado que tenía entre las manos cuando vi unas nubes blancas al otro lado de los árboles. Al levantar la vista, descubrí que cruzaban entre la cima redondeada de la izquierda y la montaña más alta de la derecha. Me quedé con la boca abierta, todavía con el mapa en las manos. No sabía que las nubes podían avanzar tan abajo.

Desde el mar de nubes que se extendía al fondo, una lengua blanca bajaba por la ladera más cercana. Al fijarme en el tramo más estrecho, otra nube se superponía a la anterior, como si la alcanzara. Creo que entendí por qué la llaman «cascada de nubes» antes de leer nada: bastó con verlo.

El sol empezó a asomarse y las ramas otoñales más cercanas se iluminaron. Las montañas lejanas aún se veían difusas, pero distinguía con claridad las hojas a mis pies. Bajé un poco el mapa y me quedé mirando cómo la luz iba ganando terreno entre las montañas y las nubes. Sin darme cuenta, aquella mañana por la que había madrugado se me quedó grabada.

Sigo una nube con la mirada y enseguida me digo: «Una más y ya». Aunque metí las manos en las mangas del abrigo largo, no me salía apartar la vista para volver a leer el mapa. Después de todo el camino de montaña que había recorrido para llegar, me esperaba una mañana así. Respiré hondo; quería recordar hasta el aire frío.

A la vuelta quiero probar en Uonuma un onigiri hecho con arroz de la nueva cosecha. Pero primero, voy a mirar estas nubes un poquito más. Volví a doblar el mapa y lo guardé en la mochila. Ya comprobaré luego adónde sigo; ahora quería quedarme mirando cómo amanecía sobre las montañas.