Étang sans nom (étang de Monet) Au bord de l’étang, j’en oublie de prendre des photos

Je me suis approchée de l’étang et je me suis arrêtée sur le chemin de gravier. J’ai retroussé les manches de mon haori blanc et joint les mains devant moi. L’eau était si limpide que mon regard allait des carpes aux fines tiges, puis jusqu’au fond de l’étang. À entendre son nom, je m’étais imaginé un grand étang. Mais j’aime bien le regarder de près, entouré de ces arbres.

Une carpe s’est approchée lentement des feuilles rondes des nénuphars. Elle a disparu sous l’une d’elles, puis réapparu un peu plus loin. Était-ce la même ? J’ai essayé de comparer leurs motifs, mais une autre carpe est passée tout près. Je n’aurais pas cru qu’on puisse passer autant de temps à suivre les poissons des yeux.

J’allais sortir mon téléphone, mais mon regard est revenu vers l’étang avant même que je bouge les mains. Quand une carpe passait, je remarquais aussi les petits remous qu’elle laissait derrière elle. J’étais venue voir le paysage aperçu en photo, mais j’avais surtout envie de regarder ce qui bougeait ici, sous mes yeux. Je vais garder les mains jointes encore un peu.

À l’origine, cet étang servait de réserve d’eau pour l’agriculture. Avec les nénuphars et les carpes, il a pris la forme qu’on lui connaît aujourd’hui. Comme son paysage rappelle une toile célèbre, on l’a surnommé « l’étang de Monet ». Depuis que je le sais, je regarde autrement les carpes entre les feuilles et les arbres au loin : le paysage me semble tout à coup plus familier. Je garderai sans doute plus en mémoire le temps passé à le regarder que sa taille.

Après la promenade, j’aimerais goûter le sasabune-maki de Mochimatsuya. C’est un mochi fourré à la pâte de haricots sucrée, enveloppé dans une feuille de bambou comme une petite barque. J’imaginais déjà le plaisir d’ouvrir la feuille après avoir admiré l’eau, et j’avais hâte de le goûter. Aujourd’hui, plutôt que de repartir sitôt l’étang admiré, j’ai envie de prendre le temps d’une pause goûter à Itadori.

J’ai pris une dernière photo, puis rangé mon téléphone. On y voit les carpes et les feuilles, mais le temps passé à attendre qu’une carpe sorte de l’ombre des nénuphars, lui, n’appartient qu’à moi. Alors que je m’apprêtais à partir, je me suis retournée : une autre carpe s’était approchée du bord. « Encore un petit instant », me suis-je dit, et je me suis arrêtée sans même m’en rendre compte.