Tsurugisan Sūpā Rindō Detente en la pista de grava y contempla las crestas lejanas

La gravilla crujió suavemente bajo mis zapatos. Me detuve junto a la ladera y levanté la vista del mapa plegado. Los árboles cercanos lucían los colores del otoño y, más allá, había una montaña; detrás de ella, otra más. No pude evitar seguirlas con la mirada, preguntándome hasta dónde se extendían.

Me alegraba haber elegido una chaqueta marrón rojiza; me apetecía salir en una foto con el paisaje otoñal de fondo. Antes de hablar con mi amiga, me quedé un poco más contemplando la vista. Me gusta ver cómo se mueven las hojas delante de mí mientras las crestas lejanas permanecen quietas.

En el mapa solo veía una línea fina; allí, en cambio, podía distinguir hasta las piedrecillas del camino y el perfil de cada ladera. Al ver que el camino desaparecía tras la curva, desdoblé el mapa con cuidado. De pronto, el mapa que solo me servía para orientarme encajó con el paisaje que tenía delante. ¿Será así como se aprende a conocer una pista de montaña?

Mi amiga dijo: «Al fondo todavía hay otra montaña». Al volver a mirar, distinguí una montaña apenas visible detrás de la cresta más cercana. Ahora el paisaje me parecía un poco más profundo que al principio. Cuando contemplo el paisaje con alguien, descubro detalles que a solas se me habrían escapado.

Ya era hora de continuar, pero aun con el mapa plegado mis ojos seguían buscando al otro lado del valle. La próxima vez quiero hacer una parada en Fagasu no Mori Takashiro, junto a la pista, para probar su curry de carne de ciervo. Hoy me vuelvo a casa con el sonido de la gravilla bajo mis pies y estas montañas superpuestas en la memoria. La pista forestal otoñal se convirtió en un recuerdo muy distinto de la simple línea que había visto en el mapa.