Zur Godaisan-Aussichtsterrasse Ich möchte die Stadt auf der anderen Flussseite so lange betrachten, bis immer mehr Lichter angehen

Anfang Juni fuhr ich am Ende eines Tages in Kōchi hinauf zum Godaisan. Ich war noch nicht bereit, in die Stadt zurückzukehren, und wollte Kōchi von oben sehen. Ich ließ das Auto auf dem Parkplatz stehen, richtete die Ärmel meines weißen Hemds und ging auf dem Parkweg zur Aussichtsterrasse. Vom Holzgeländer aus sah ich die Stadt auf der anderen Seite des Flusses vor mir. Der Gedanke, dass ich eben noch mitten in dieser Stadt gewesen war, machte mich richtig froh.

Am Himmel war noch etwas Blau zu sehen, und zwischen den tief hängenden Wolken schimmerte das letzte Abendlicht. Darunter waren schon unzählige Lichter in der Stadt angegangen. Je dunkler es ringsum wurde, desto deutlicher hob sich auch die Form der Brücke ab. Erst schaute ich weit hinauf zum Himmel, doch mein Blick wanderte immer wieder zurück zur Brücke. Es fühlte sich an, als hätte ich Kōchi auf einer einzigen Reise gleich zweimal erlebt: tagsüber auf den Straßen und abends von oben.

Solange der Himmel noch hell war, ging ich von der Terrasse etwa 30m nach Osten, um auch die Statue von Hamaguchi Osachi anzusehen. Vor der Statue richtete ich mich auf und blickte für einen Moment in dieselbe Richtung wie er. Wenn oben auf einem Berg, von dem man auf die Stadt hinabschaut, eine Statue steht, spürt man, dass dieser Ort den Menschen schon lange am Herzen liegt. Als ich zur Terrasse zurückkam, waren in der Stadt mehr Lichter angegangen.

Als ich eine Hand sanft auf die oberste Querstrebe des Holzgeländers legte, entspannte ich mich. Ich spürte, wie der Wind meinen Ärmel streifte, und wandte mich der Stadt zu. Eigentlich wollte ich auch Fotos machen, aber erst einmal wollte ich einfach nur schauen. Es freute mich, dass es auf einem mit dem Auto erreichbaren Berg einen so entspannten Platz gab, von dem aus ich die Stadt in Ruhe betrachten konnte.

Die Spiegelungen im Fluss sahen anders aus als die Lichter der Stadt: Sie zogen sich als lange, senkrechte Streifen übers Wasser und zitterten leicht. Mit jeder kleinen Welle veränderten sie ihre Form – und ich schaute einfach weiter hin. Ich ließ meinen Blick von der Brücke am Ufer entlanggleiten und verfolgte die wechselnden Spiegelungen. Beim Blick auf die nächtliche Stadt bleiben die Augen schnell an den beleuchteten Häusern hängen, aber heute zog auch der Fluss meinen Blick auf sich. Gut, dass ich mir Zeit gelassen hatte, auch aufs Wasser zu schauen.

Hinter der Stadt reihten sich die Bergkämme aneinander. Je mehr Fensterlichter angingen, desto klarer zeichneten sich auch die dunklen Konturen der Berge ab. Die Aussichtsterrasse wurde 2022 angelegt, heißt es. Die frühere Aussichtsplattform wurde im April 2022 geschlossen und im Februar 2023 abgebaut, so steht es wohl. Als ich vor dem Holzgeländer stand und Stadt, Fluss und Berge zusammen betrachtete, wollte ich plötzlich noch mehr über die Gegend erfahren, durch die ich heute gefahren war. Ganz von selbst dachte ich schon an die nächste Fahrt: Wo mache ich morgen wohl Halt?

In Richtung des Meeres, das ich vor Einbruch der Dunkelheit noch sehen konnte, liegen auch die Uradō-Bucht und der Hafen von Kōchi, habe ich gehört. Die dunkle Fläche hinter den Lichtern der Stadt muss also das Meer sein. Von oben konnte ich gut erkennen, wie die Straßen, auf denen ich tagsüber gefahren war, den Fluss, den Hafen und die Stadt miteinander verbanden. Es war, als würde ich die Landkarte dieses Tages noch einmal im Kopf nachzeichnen.

Morgen früh mache ich mich auf die Suche nach Bōshi-Pan. Das Brot soll um Shōwa 30 herum entstanden sein, als man vergaß, den Teigüberzug für Melonpan aufzutragen. Die Außenseite wurde aus Castella-Teig gemacht; als das Gebäck unter dem Namen „Castella-Brot“ verkauft wurde, gaben ihm die Kunden wegen seiner hutartigen Form den Namen „Bōshi-Pan“. Ich will in einem der Läden in der Stadt danach suchen, etwa bei Nagano Kyokudō Rinbell. Dass aus einem Missgeschick ein Brot entstand, das heute eine Spezialität der Stadt ist, macht mir irgendwie Mut.

Bevor ich die Terrasse verließ, warf ich noch ein letztes Mal einen Blick zum Fluss. Die Stadt, die ich noch unter dem blauen Himmel betrachtet hatte, lag inzwischen ganz im Dunkeln. Ich schaute nach vorn, hielt das Lenkrad und fuhr den Berg hinunter. Es machte mich ein bisschen glücklich, gleich wieder mitten in die Lichter zurückzufahren, die ich eben noch von oben gesehen hatte.