Jōdogahama Me quedé fascinada mirando el agua que recogí con las manos

Llegué a Jōdogahama una mañana de agosto. Después de contemplar las rocas blancas y los pinos que crecían sobre ellas, me acerqué a la orilla. Me subí las mangas del cárdigan ligero y me agaché: incluso se veían con claridad las piedrecitas del fondo, donde el agua era poco profunda. Sentía el mar mucho más cerca que cuando lo miraba desde lejos.

Junté las manos con cuidado y recogí un poco de agua del mar. Quería ver si, al levantarlas, todavía se distinguía bien el agua. Acerqué la cara y vi con nitidez hasta las líneas de mis palmas. Se me escapó un «¡Qué maravilla!».

El agua empezó a escurrirse poco a poco entre mis dedos. Me daba pena devolverla enseguida, así que junté un poco más las manos. Pero, claro, mis manos no son un cuenco. Lo sabía, pero quería seguir mirando el agua un poquito más y me quedé mirando mis manos con atención.

Devolví el agua al mar y esta vez volví a recogerla despacio, como si quisiera comprobar por mí misma que la sorpresa de antes había sido real. Me hacía tan feliz ver mis palmas a través del agua una y otra vez que no podía dejar de sonreír.

Alcé la mirada y vi enfrente la fila de rocas puntiagudas. Había venido a ver las grandes rocas y no esperaba que el agua que recogía con las manos también pudiera sorprenderme tanto. Volví a contemplar sin prisa todo el paisaje de la playa, desde los pinos sobre las rocas hasta el agua a mis pies.

Devolví al mar con cuidado el agua que me quedaba y descansé un rato, todavía agachada. Si algún día cuento lo que recuerdo de Jōdogahama, quiero empezar por el agua que recogí con las dos manos. Cuando vuelva a mirar las fotos, seguro que recordaré el momento en que exclamé al ver lo transparente que era el agua.