Rumbo a Shōsenkyō La altura de las rocas me hizo detenerme

El sonido del río me animó a echar a andar por Shōsenkyō en noviembre. Llevaba una sudadera lavanda y una chaqueta fina, y sujetaba la correa de la mochila. Junto al camino pavimentado había grandes rocas; desde antes de mirar hacia arriba, ya notaba que aquello no se parecía en nada a los paseos de siempre junto al río.

Al llegar a la zona de Kakuenpō, sentí la pared rocosa mucho más cerca. A la izquierda, el granito se elevaba hasta perderse en lo alto; a la derecha, unas rocas enormes se inclinaban hacia mí. El sendero serpenteaba entre ellas. Por mucho que alzara la cabeza, aún quedaba más roca por encima, y acabé deteniéndome.

Había venido a ver el follaje otoñal, pero lo primero que me fascinó fue la forma de las rocas. Según cuentan, el río fue erosionando el granito durante muchísimo tiempo y así se formó este desfiladero. Después de mirar aquella pared inmensa y volver la vista al río, empecé a preguntarme por la fuerza de su corriente.

Mientras miraba las rocas, el viento movió las hojas de las puntas de las ramas. Como la pared rocosa permanecía inmóvil, el vaivén de las hojas destacaba aún más. Me quedé quieta, alternando la mirada entre las ramas y el precipicio. Había tantas cosas que quería mirar que, sin darme cuenta, también estaba apretando con fuerza la correa de la mochila.

Un poco más adelante volví a detenerme y contemplé lo que tenía delante sin darme la vuelta. La pared que hacía un momento se alzaba enorme aparecía ahora tras una curva del sendero. Así cambia el paisaje cuando caminas. Cuando volví, todavía sentía en el cuerpo lo altas que eran aquellas rocas.

Después del paseo me entraron ganas de comer hōtō, un plato tradicional de Yamanashi. Bastó con imaginarme esa olla caliente para darme cuenta de lo hambrienta que estaba. Después de disfrutar a fondo del follaje y las rocas, ahora quería saborear la comida sin prisas.