Rumo a Shōsenkyō A altura dos paredões me fez parar de andar

Segui o som do rio e comecei a caminhar por Shōsenkyō em novembro. Vesti uma jaqueta leve por cima do moletom lavanda e segurei a alça da mochila. Grandes pedras se espalhavam ao lado do caminho pavimentado; mesmo antes de olhar para cima, já sentia que aquela paisagem era bem diferente das margens de rio que eu conhecia.

Quando cheguei perto de Kakuenpō, as paredes de rocha ficaram bem mais próximas. À esquerda, o granito se erguia bem alto; à direita, outro paredão avançava inclinado. O caminho se enfiava por entre eles. Mesmo olhando lá para cima, o paredão continuava além do que eu conseguia ver. Acabei parando de andar sem nem perceber.

Eu tinha vindo para ver as folhas de outono, mas o que primeiro prendeu meu olhar foi o formato das rochas. Dizem que o rio foi desgastando o granito ao longo do tempo e acabou formando este desfiladeiro. Depois de encarar aquele paredão enorme, voltei os olhos para o rio e, de repente, comecei a pensar na força daquela correnteza.

Enquanto eu olhava para as rochas, as folhas na ponta dos galhos começaram a balançar com o vento. O paredão não se mexia, e isso fazia o movimento das folhas saltar ainda mais aos olhos. Continuei parada, alternando o olhar entre os galhos e o penhasco. Havia tanta coisa para ver que, sem me dar conta, eu apertava cada vez mais a alça da mochila.

Mais adiante, parei de novo e olhei para a frente, sem me virar. O paredão imenso que há pouco ocupava toda a minha vista agora aparecia depois de uma curva do caminho. Então é disso que falam quando dizem que a paisagem muda conforme a gente caminha. Depois que fui embora, ainda carregava comigo a sensação da altura daquele paredão.

Depois da caminhada, fiquei com vontade de comer hōtō, um prato típico de Yamanashi. Só de imaginar uma panela quentinha, percebi de repente o quanto estava com fome. Depois de apreciar bastante as folhas de outono e as rochas, queria saborear a refeição sem pressa.