Auf nach Shōsenkyō Die Höhe der Felsen ließ mich stehen bleiben

Vom Rauschen des Flusses gelockt, begann ich meinen Spaziergang durch Shōsenkyō im November. Über meinem lavendelfarbenen Hoodie trug ich eine leichte Jacke, die Hand am Rucksackgurt. Neben dem befestigten Weg lagen große Felsbrocken verstreut. Noch bevor ich den Blick hob, spürte ich: Das hier war ganz anders als ein gewöhnlicher Spaziergang am Fluss.

In der Nähe des Kakuenpō rückten die Felswände plötzlich ganz nah an mich heran. Links ragte der Granit hoch empor, rechts schob sich ein schräg aufragender Fels heran. Der Weg schlängelte sich dazwischen hindurch. Ich sah nach oben und entdeckte immer noch kein Ende. Da blieb ich unwillkürlich stehen.

Ich war wegen der Herbstfärbung gekommen, aber zuerst fesselten mich die Formen der Felsen. Über lange Zeit hat der Fluss den Granit abgetragen und so diese Schlucht geformt. Als ich von der gewaltigen Wand vor mir den Blick zurück zum Fluss lenkte, fragte ich mich plötzlich, welche Kraft in seiner Strömung steckt.

Während ich die Felsen betrachtete, wiegten sich die Blätter an den Zweigspitzen im Wind. Die Felswand bewegte sich nicht – dadurch fiel jede Bewegung der Blätter umso deutlicher auf. Ich blieb stehen und ließ den Blick zwischen Zweigen und Steilwand hin und her wandern. Es gab so viel zu sehen, dass ich den Rucksackgurt ganz unbewusst immer fester umklammerte.

Ein Stück weiter blieb ich wieder stehen und betrachtete die Landschaft vor mir, ohne mich umzudrehen. Die große Wand, die eben noch direkt vor mir aufragte, war nun hinter einer Wegbiegung zu sehen. So fühlt es sich also an, wenn sich die Landschaft beim Gehen verändert. Auch nach meiner Rückkehr spürte ich die Höhe der Felsen noch ganz körperlich.

Nach dem Spaziergang bekam ich Lust auf Hōtō, ein traditionelles Gericht aus Yamanashi. Als ich an einen heißen Topf dachte, merkte ich plötzlich, wie hungrig ich war. Ich hatte das Herbstlaub und die Felsen ausgiebig bestaunt – jetzt wollte ich mir beim Essen Zeit lassen.