Hinter den Kirschblüten leuchten die Lichter von Chichibu Ein Anblick in der Aprilnacht, bei dem ich auf dem Gipfel die Kamera am liebsten sinken lassen möchte

Nachdem wir in Chichibu Soba gegessen hatten, fuhr ich mit meiner Freundin zum Minoyama-Park. Wir hatten davon gesprochen, sowohl die Lichter der Stadt bei Nacht als auch die Kirschblüten sehen zu wollen – und schon kurz vor der Abfahrt überprüfte ich immer wieder den Akkustand meiner Kamera. Wir fuhren von Minoyama-iriguchi die Straße hinauf bis zum Gipfel. Als ich das Auto parkte und ausstieg, war die Luft so kühl, dass ich den Mantelkragen enger um den Hals ziehen wollte. Die Nacht war viel stiller als der Tag, den ich in der Stadt verbracht hatte.

Als ich vor dem Aussichtspunkt aufsah, entdeckte ich zwischen den Kirschzweigen viele kleine Lichter. Ein Stück weiter vorn ließ sich sogar erkennen, wie die Berge die Stadt Chichibu umschließen. Die Blüten direkt vor mir, die Stadt weit unten. Dieser Abstand faszinierte mich; ich schaute immer wieder von den Blüten zur Stadt und kam kaum dazu, die Kamera ans Auge zu nehmen.

Ich streckte die Finger aus den Ärmeln meines weißen Mantels und machte endlich ein Foto. Sobald ich aufs Display sah, merkte ich, wie sehr der Eindruck vom nächtlichen Stadtbild davon abhing, wie viel von den Kirschzweigen ich mit ins Bild nahm. Meine Freundin winkte mir von einem Platz ein Stück entfernt zu, also ging ich zu ihr hinüber. Die Lichter, die eben noch hinter den Zweigen verborgen waren, kamen zum Vorschein. Da dachte ich: Selbst am selben Aussichtspunkt sieht alles so anders aus, je nachdem, wo man steht.

Jedes Mal, wenn ich einen Platz fand, den ich fotografieren wollte, blieb ich stehen. Irgendwann ließ ich die Kamera auf Brusthöhe sinken. Ich sah mir die Fotos auf dem Display an, während der Wind die Zweige bewegte. Wo sich die Blütenblätter überlagerten, war es dunkel; durch die Lücken schimmerten die Lichter der Stadt. Als ich diese kleinen Veränderungen beobachtete, wurde mein Wunsch, einfach hierzustehen und zu schauen, stärker als der, noch ein Foto zu machen.

Bevor wir zurückfuhren, blickte ich mit meiner Freundin noch einmal vom Aussichtspunkt über die Stadt. Das Soba, das ich tagsüber gegessen hatte, und die Straße, über die wir mit dem Auto hergekommen waren – irgendwie schien beides mit den Lichtern dort unten verbunden. Unten wirkt die Stadt wieder so groß wie immer, aber den Anblick von hier oben möchte ich mir merken. Ich steckte die Kamera weg, zog die Hände zurück in die Mantelärmel und blickte ein letztes Mal über die Blütenzweige hinweg.