Cascada de Fukuroda Sin apartar la vista de la cascada helada

Cuando salí al mirador, la cascada que tenía delante era tan grande que se me cortó la respiración. Había venido a verla en invierno, pero no imaginaba que el hielo se extendiera tanto. Me quedé parada un buen rato, incapaz de apartar la vista.

Al seguir con la mirada los hilos de hielo desde arriba, vi que pasaban de un nivel al siguiente y continuaban hacia abajo. Por aquí suele correr el agua. Incluso donde al principio solo veía una gran masa, al fijarme mejor encontré un montón de vetas finas. Me dieron ganas de volver a mirarla desde arriba.

Cuando me di cuenta, seguía con la boca abierta. Si alguien hubiera fotografiado mi cara de asombro, seguro que habría servido para transmitir mejor lo enorme que era la cascada. Pensé que, si se lo contara a mi amiga, con la que salgo de ruta, seguramente se fijaría antes en mi cara que en la cascada, y me reí un poco.

Saqué el móvil e intenté encuadrar la cascada entera. Al verla en la pantalla, no sabía cómo captar en una foto la inmensidad que acababa de contemplar. Revisé la foto y levanté la vista: me impresionó mucho más verla allí, delante de mí.

Esta vez, sin hacer fotos, me quedé contemplándola despacio desde el mirador. El hielo de arriba, los escalones de la pared rocosa, los hilos de hielo que bajaban… Era la misma cascada, pero cada vez que me fijaba en otra parte encontraba una forma que me llamaba la atención. Me quedé mirando hacia arriba, con el cuello echado hacia atrás, y me costó mucho marcharme.

Antes de irme, me volví a mirar la cascada una última vez. Cuando le enseñe las fotos a mi amiga, también le contaré que me quedé con la boca abierta. No me importa que se ría. Sentí que una sola foto no podía transmitir todo el asombro de mirar aquella cascada.