Costa di Okoshiki Un’arancia navel tra le mani e le increspature della sabbia al tramonto: non riuscivo a staccarmene

Una sera d’inverno, al tramonto, sono arrivata al belvedere sulla costa di Okoshiki. Sulla spiaggia lasciata scoperta dalla bassa marea si susseguivano tante linee sinuose. All’inizio guardavo solo quelle più vicine, poi senza accorgermene le ho seguite con lo sguardo fino a perderle in lontananza.

Avevo portato con me un’arancia navel di Oda e la tenevo fra le mani, davanti al petto. Era lo spuntino che volevo gustarmi davanti a quel panorama. Non vedevo l’ora di assaggiarla, eppure, dopo averla guardata, ho riportato gli occhi sul mare e non sono più riuscita a distoglierli.

Le curve della distesa fangosa sembravano ripetersi, ma a guardarle bene erano tutte diverse, persino quelle vicine tra loro. Pensavo di aver seguito una linea fino in fondo, e invece, subito oltre, ne compariva un’altra. Le mie mani stringevano ancora l’arancia, mentre erano i miei occhi a rincorrere la costa.

Ho pensato che fosse ora di mangiare e ho abbassato lo sguardo sull’arancia. Ma mi è bastato girarmi verso il tramonto per tornare a guardare il panorama. La voglia di assaggiarla si scontrava con quella di continuare a guardare: non riuscivo a rinunciare a nessuna delle due.

Mi era mai capitato di tenere un frutto in mano così a lungo prima di mangiarlo? E pensare che non vedevo l’ora di assaggiarlo; eppure, in quel momento, mi dispiaceva ancora di più l’idea che quello spettacolo stesse per finire. Ho sistemato con delicatezza l’arancia tra le mani, davanti al petto, e ho deciso di restare ancora un po’ a guardare la distesa fangosa.

Anche dopo il tramonto, le linee sulla distesa fangosa si vedevano ancora. Prima di andare via, le ho seguite con lo sguardo fino in fondo un’altra volta. L’arancia navel di Oda l’avrei mangiata dopo. Prima volevo godermi fino all’ultimo il panorama che più desideravo vedere quel giorno.