Karst de Shikoku El viento de la meseta me hizo tararear sin darme cuenta

A medida que subía por la carretera de montaña, la brisa que entraba en el coche me resultaba cada vez más agradable. Yo llevaba la vista al frente y las dos manos en el volante. El camino serpenteaba entre los pastizales; costaba creer que hacía un momento aún estuviera rodeada de árboles. Ya me hacía ilusión seguir conduciendo por allí.

El paisaje del karst de Shikoku no era solo una inmensa extensión de pastizales. Entre la hierba asomaban rocas calizas, y me sorprendió encontrar un lugar así en lo alto de la montaña. Fui avanzando mientras comprobaba cómo seguía la carretera tras cada curva. Me encantó ver que la carretera y los pastizales se extendían juntos a lo lejos.

Al sentir la brisa, se me escapó un tarareo bajito. No me había puesto a cantar, pero, cuando me di cuenta, ya seguía con la melodía. Sin dejar de mirar al frente ni de sujetar el volante, me reí un poco. Cuando empiezo a tararear sin darme cuenta, aunque me proponga parar, siempre se me escapa la nota siguiente.

También había vacas pastando, y la escena tenía una calma especial. ¿Habrán oído mi tarareo? De pronto me dio vergüenza y bajé un poco la voz. Seguramente ni se fijaron, pero ahí estaba yo, avergonzándome sola.

Después fui moviendo el volante despacio, al ritmo de las curvas. Cuando se me acababa el tarareo, empezaba a oír mejor el viento. Era igual de agradable ir canturreando que conducir en silencio. Se me llenó el pecho de emoción al darme cuenta de que había llegado a un sitio donde no hacía falta nada más para disfrutar.

Al alejarme de la meseta, la sensación de aquella brisa tardó mucho en desaparecer. Cada vez que la recuerdo, casi vuelvo a tararear aquella melodía. En el karst de Shikoku, sentí que no solo me gustaba el paisaje: también me gustaba la persona que era al volante. Es una carretera a la que quiero volver en verano.